Coisas da Gaveta

das coisas que destruímos pelo caminho

2011-12-03T19:05:00.005-02:00

[porque, às vezes, basta um sopro]

pausa

2011-07-20T15:46:00.005-03:00

vim abrir as gavetas. porque palavras também podem mofar, eu sei. vim varrer as teias dos cantos e soprar a camada de pó sobre os móveis, para que a casa não pareça abandonada. vim recolher a pilha de cartas que interrompia a abertura da porta. os envelopes quase desbotados espalhados pela entrada. dar comida aos gatos. jogar o lixo. vim para deixar um bilhete, pendurado no canto do espelho, escrito em letras tortas e apressadas para os que ainda entram neste quarto escuro tateando pelas paredes: estou finalizando o próximo livro. por isso, as gavetas permanecerão fechadas até o ponto final ser colocado no romance. ps: para os que ainda não leram o primeiro, apesar de estar esgotado nas livrarias, existem alguns últimos poucos exemplares em uma estante do outro cômodo. eles podem ser adquiridos por aqui: desamores arroba gmail ponto com. entre uma página e outra do novo livro, ainda sobram forças para aparecer rapidamente no twitter: @baszczyn. em breve, as janelas estarão novamente escancaradas. e haverá luz. e ar. e haverá alimento para que o que está guardado nas gavetas possa sobreviver. até lá.

...

2011-06-13T13:45:00.006-03:00

palavras fazem comigo o que bem entendem.

...

2011-05-18T12:54:00.004-03:00

qual o fim do caminho que não escolho?

...

2011-04-27T15:13:00.004-03:00

você por um corredor sem portas. um labirinto mal construído. uma casa de espelhos que apenas deformam seu reflexo por todas as paredes. você em um parque infantil de beira de estrada. em uma montanha-russa sem freios. em um carrossel colorido que gira em alta velocidade. as pernas soltas em um teleférico de cabos enferrujados atravessando um jardim de cactos. você sem poder parar. rodando em um brinquedo quebrado. o vômito formado no estômago. a ânsia engatilhada na garganta fechando a passagem de um grito. você no escuro. tateando as paredes de cimento. ralando as mãos. tropeçando pela casa abandonada. esfolando os joelhos como em um castigo sobre o milho. você preso do outro lado do vidro observando o outono de cores secas. folhas caídas são um tipo de morte? você acorrentado nos fundos. sem afago, água, comida. mudo por uma coleira que corta os seus latidos. você com insônia, em cima de uma cama de pregos. os fantasmas fora dos armários. as gavetas trancadas. os frascos de remédios vazios. você enxotado por espantalhos. ajoelhado em uma guilhotina. fechado em um quarto com paredes de tecido. você procurando escadas. mas não há nada lá em cima.

vermelho amargo

2011-04-20T17:45:00.004-03:00

«dói. dói muito. dói pelo corpo inteiro. principia nas unhas, passa pelos cabelos, contagia os ossos, penaliza a memória e se estende pela altura da pele. nada fica sem dor. também os olhos, que só armazenam as imagens do que já fora, doem. a dor vem de afastadas distâncias, sepultados tempos, inconvenientes lugares, inseguros futuros. não se chora pelo amanhã. só se salga a carne morta.»

[bartolomeu campos de queirós]

adélia

2011-04-05T12:58:00.003-03:00

"a uns, deus os quer doentes, a outros quer escrevendo"

...

2011-03-03T15:12:00.000-03:00

viver é mais do que posso.

pedras

2011-02-03T19:12:00.005-02:00

o que fazer com um bolso cheio de pedras?
pular em um rio ou sair quebrando vidraças?

palavra úmida

2011-01-28T10:36:00.006-02:00

a cia. dos homens reestreou, no recife, o espetáculo "palavra úmida". a apresentação leva para uma piscina seis bailarinos, que desenvolvem suas coreografias dentro da água. parte de uma reportagem da folha de pernambuco explica o que as palavras desta gaveta têm a ver com a história: "a montagem conta com projeção de imagens e efeitos especiais, idealizados por murilo malta, também responsável pela cenografia. o teatrólogo joão denys emprestou sua voz para narrar o texto "na água", do escritor paulista eduardo baszczyn. a trilha sonora é predominantemente instrumental. destaque para uma canção especialmente concebida para a abertura do espetáculo, criação do músico pernambucano mário lobo e para edson cordeiro, que assina a única música cantada". se estiver no recife, corra ver!

na água

eu piso no que sobrou do choro. eu piso no que sobrou da chuva. enfio meus pés no suor que escorreu do meu corpo. na água que nasceu pura. na sujeira saída do banho. eu piso no caldo. na mistura. é nela que me fortaleço. na água que entra pelos vãos dos meus dedos. na que sobe até a cintura. é nela que eu me inundo. com ela que eu cresço. como raiz que se alimenta do que está no vaso, absorvo de volta o que transbordei. lágrimas de amores errados. saliva caída de beijos. suor escorrido pelas costas. medos que transpirei. eu piso no que já foi tempestade e agora é poça. na água que já foi benta e agora é profana. eu piso no que já foi batismo e agora é pecado. no transparente que agora é opaco. é na mistura que me fortaleço. eu piso. sugo. engulo. tomo de volta o que já foi meu. o que veio com a chuva. o que a corrente não levou. o que ainda não secou. eu me encho. me derramo. eu piso na água pra poder mudar com a lua. balançar como onda. acompanhar a maré. eu piso na água pra poder voltar para o lugar de onde fui expulso. pro úmido. silêncio escuro do útero. eu piso na água pra renascer.

dos livros de física:

2011-01-18T15:52:00.002-02:00

para cada ação, uma reação contrária na mesma intensidade.

ana c. c.

2011-01-06T13:30:00.009-02:00

/inéditos e dispersos, pág 196/

talvez seja bom que você saiba que

2010-12-29T12:51:00.003-02:00

eu: coleciono rancores. desejo coisas ruins. cuspo na maioria dos pratos que já mataram a minha fome. gosto da inveja. da cobiça. de planos mirabolantes para destruir quem precisa ser derrubado. as peças inúteis que obstruem caminhos no tabuleiro onde sobrevivo. eu: acho o amargo melhor do que o doce. a vingança mais sábia do que o perdão. o olho por olho mais justo do que a inocência rídicula da compaixão. eu falo por trás esquentando orelhas. beijo faces indigestas com a doçura de judas. escondo raiva atrás de silêncios. ódio debaixo de sorrisos. as facas afiadas nas mãos para trás. há anos, envio buquês que escondem plantas carnívoras. cartas com artefatos explosivos. flores de mentira que espirram água no meio das caras. gosto da umidade das cavernas. do escuro dos quartos fechados. do silêncio das ruínas. do vazio das gavetas mofadas. eu: preciso do sossego do meu ninho. das outras cobras perigosas. eu: se for cutucado, aviso: não há antídoto pro meu tipo de veneno.

...

2010-12-19T12:11:00.002-02:00

deste lado do mundo, a noite chega mais cedo. e é na cegueira do escuro que a memória mais gosta de sair à caça.

mar

2010-12-15T11:10:00.002-02:00

na burrice desesperada da fome, morro abocanhando sempre os mesmos anzóis.

joão c. de m. n.

2010-12-08T14:18:00.002-02:00

"assim como uma faca, que sem bolso ou bainha se transformasse em parte de vossa anatomia. qual uma faca íntima ou faca de uso interno, habitando num corpo como o próprio esqueleto de um homem que o tivesse. e sempre, doloroso, de um homem que se ferisse contra seus próprios ossos".

roma, outono de dois mil e dez

2010-12-03T13:56:00.004-02:00

vi um homem roubando desejos do fundo de uma fonte.

...

2010-11-23T16:49:00.003-02:00

há beleza nas coisas mortas?

uma quarta capa

2010-10-18T10:22:00.004-02:00

"escrevo em folhas de papel. você recolhe e guarda, temendo desaparecerem. alguma coisa se perderia se elas nunca fossem lidas? talvez nada, porque escrevo apenas para me livrar da memória. esses rabiscos são o meu esquecimento. lembra as pinturas rupestres nas paredes da caverna que visitamos? alguém desejava livrar-se da memória que o incomodava e pôs-se a desenhar e pintar nas pedras. escrever é a maneira mais simples de morrer, embora muitos achem que é o único modo de permanecer vivo."

[ronaldo correia de brito, na quarta capa de 'retratos imorais']

...

2010-09-29T11:28:00.002-03:00

às vezes é preciso dar de comer à alegria.

pra que ela não amanheça morta na gaiola.

...

2010-09-22T10:48:00.001-03:00

algumas pessoas deveriam escolher o que querem ser na nossa vida:
âncora ou asas?

20 com menos de 40

2010-09-09T08:48:00.011-03:00

[minientrevista para a série 20 escritores brasileiros com menos de 40 anos]

polaroid

2010-08-20T08:53:00.005-03:00

não tire fotografias das coisas que um dia precisarão ser esquecidas

hilda hilst

2010-07-26T11:56:00.003-03:00

"maria anda como eu: impossibilitada de fazer tudo o que quer. tem mãos amarradas, ar de doente, olhar de demente, cansada. maria vai acabar como eu: covarde nas decisões, amante das cousas indefinidas e querendo compreender suicidas. maria vai acabar assim sem rumo, andando por aí, fazendo versos e tendo acessos nostálgicos. maria vai acabar bem tristemente. de qualquer jeito, lendo jornais, tendo marido indefinido. (não sei porque maria quer compreender muito, demais, a vida do suicida. e maria vai acabar se fartando de vida.) a vida, coitada, é camarada, gosta de maria, quer fazer maria viver mais, porque maria é desgraçada. quer deixá-la para o fim, assim à mostra, e eu francamente não entendo porque maria não gosta da vida."

...

2010-06-28T13:02:00.002-03:00

por que só a beira e nunca o abismo?
por que apenas o equilíbrio e nunca a queda?
há quanto tempo você não sangra?

...

2010-06-16T17:24:00.001-03:00

gosto de indiretas, entrelinhas e subtextos.
a verdade não é explícita.

clarice

2010-06-14T13:46:00.006-03:00

'o cacto é cheio de raiva com os dedos todos retorcidos e é impossível acarinhá-lo: ele te odeia em cada espinho espetado porque dói-lhe no corpo esse mesmo espinho cuja primeira espetada foi na sua própria grossa carne. mas pode-se cortá-lo em pedaços e chupar-lhe a áspera seiva.'

conjunto

2010-05-24T15:48:00.006-03:00

a regra é simples, como nos livros de matemática da infância:
você pertence ou não pertence.
é ciência.

...

2010-05-17T15:06:00.002-03:00

muito da vida se perde na espera.
vivemos no por enquanto.

as mulheres que carregam ramalhetes mortos

2010-04-30T07:24:00.009-03:00

minhas palavras, entenda, não são carícias. beijos de leve de um lado do rosto. o enrolar de cabelos nas pontas dos dedos. abraços sobre um banco em tardes de outono. minhas palavras, peço que entenda, são bofetadas. socos. cuspes. levam veneno no lugar de sangue. canivetes nos bolsos em vez de lenços. engolem comprimidos, de madrugada. vomitam sobre o chão do banheiro. preferem o grito no lugar do sussurro. a blasfêmia e o insulto em vez da oração. minhas palavras são loucas de camisolas. velhas despenteadas. meninas de tranças desfeitas. bonecas sem cabeça. mulheres carregando ramalhetes mortos. sobrevivem no escuro como insetos. se reproduzem no mofo como fungos. se disfarçam de flores delicadas, mas devoram seus dedos como plantas carnívoras. são daninhas. amanhecem como céu azul, mas terminam o dia como tempestades. minhas palavras, pela última vez entenda, têm as pontas afiadas. o desejo do corte. não escrevo para fazer afagos.

dear,

2010-04-09T13:13:00.001-03:00

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2010-03-30T18:05:00.001-03:00

histórias de verdade não se rebobinam.

sarah kane

2010-03-17T17:51:00.002-03:00

uma linha pontilhada na garganta:

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
corte aqui

pântano

2010-02-28T21:52:00.001-03:00

estou afundando

.
.
.

me dá sua mão?

por dentro

2010-02-15T19:09:00.001-02:00

eu me arrebentei, assim, porque o nó era fraco. frouxo. mal dado. eu afundei, em segundos, porque no meu casco havia um buraco milimétrico por onde o mar entrou aos poucos. inteiro. eu caí com o primeiro vento porque não havia tijolos. eu era construção mal feita. erguida na pressa. madeira com pregos mal batidos. fachada. eu derreti ao sol porque era de plástico. sumi no sopro porque era pó. eu me quebrei na primeira queda porque, por dentro, não havia mais nada. eu me sentia forte, sem saber que já era oco.

canteiro

2010-02-04T13:43:00.003-02:00

no fundo de casa, eu criava o desgosto. regava as malditas flores do jardim. todos os dias. no fundo de casa, sem saber, cultivava a desilusão em canteiro. fortalecia, com adubo, a infelicidadade. as pétalas, que em pares, acabavam sempre em mal-me-quer.

gangorra

2010-01-20T21:15:00.001-02:00

e do outro lado, sempre alguém mais leve. olhando de cima, com as mãos na barra. sorriso no rosto. e você do lado oposto. afundado. sapatos sujos de terra. joelhos arranhados no chão. embaixo. sempre descido na outra extremidade do brinquedo. querendo saber o que carrega de tão pesado assim por dentro.

carícia

2010-01-11T09:40:00.002-02:00

azar. o arame farpado sempre esteve debaixo da minha pele. no mesmo lugar. há os que nunca descobrem e vão embora. mas há os que, na falta de sorte, se cortam cedo. rasgam o dedo na primeira carícia.

pedra

2010-01-05T12:45:00.004-02:00

minha água calma, refletindo os dias como fotografias. parada na monotonia do tempo. rio sem movimento. morta, até sua pedra. sua brincadeira inocente de criança medindo a força que tem. pedaço de nada atirado de longe. lasca de rocha, transformando o sossego em caos. criando ondas aparentemente inofensivas mas, metros depois, capazes de engolir a areia. sumir com a praia. quebrar os muros. interditar as ruas como ressaca. marolas alimentadas a ponto de inundar a cidade. destruir o que estava firme. arrebentar as bases do que parecia inatingível. minha água parada, como espelho de um céu calmo, até sua pedra jogada. sua brincadeira de menino que não sabe a força que tem.

...

2009-12-16T20:12:00.008-02:00

se você voltasse hoje, me encontraria como sempre quis. um pássaro dentro da armadilha. bicho sem comida. uma ave sem poder bater as asas no aperto da arapuca. sua obra de arte feita com gravetos em volta de um monte de alpiste. sementes minúsculas sempre escondidas no fechar das mãos. se você voltasse hoje, me encontraria como sempre desejou. na teia do canto da parede. inseto cada vez mais enroscado no emaranhado de fios grudentos. morrendo aos poucos na inocência de não saber que quanto mais se debate mais preso fica. se voltasse, veria de perto suas mudas plantadas, agora crescidas. os brotos que você regava transformados em galhos enormes invadindo a sala. arrebentando os vidros. quebrando a casa. se você voltasse hoje, talvez se cortaria nos cacos. nos pequenos pedaços caídos de alguém que deixou para trás.

pistas

2009-12-02T16:39:00.003-02:00

em vez de tropeçar nas pedras, você bem que podia entender que elas são pistas, deixadas sobre o chão. o caminho até aqui.

tempestade

2009-11-23T16:04:00.001-02:00

quando era pequeno e chovia assim, minha avó escondia todas as facas da casa. achava que raios precisavam delas para cair sobre nós.

...

2009-11-10T17:41:00.000-02:00

na arrumação dos armários, encontro minha covardia:

uma gaveta de cartas interrompidas.

satyrianas

2009-10-29T15:53:00.007-02:00

entre 30 de outubro e 02 de novembro, a praça roosevelt e outros espaços culturais da cidade serão palcos da 10ª edição do festival satyrianas 2009. o evento reúne teatro, cinema, artes plásticas e música durante 78 horas ininterruptas e, neste ano, comemora os 20 anos da cia. de teatro 'os satyros'. no espaço 'dramamix', voltado à nova dramaturgia, autores convidados apresentam peças de até 20 minutos a cada hora. e meu 'banquete' estará nessa. se puder, apareça. será na madrugada de sexta para sábado:

01h: freudislândia: onde tudo se explica!, de hugo possolo
02h: gente fina, de cilene guedes
03h: quero ser xico sá, de roberto moreno
04h: banquete, de eduardo baszczyn
05h: bílis, de zen salles

[programação completa aqui]

o amor?

2009-10-27T16:34:00.004-02:00

"o amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. o amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. comeu meus cartões de visita. o amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome. o amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. comeu metros e metros de gravatas. a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. o amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos. o amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-x. comeu meus testes mentais, meus exames de urina. o amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. comeu em meus livros de prosa as citações em verso. comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos. faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina. o amor comeu as frutas postas sobre a mesa. bebeu a água dos copos e das quartinhas. comeu o pão de propósito escondido. bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água. (...) o amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala. o amor comeu minha paz e minha guerra. meu dia e minha noite. meu inverno e meu verão. comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte."

[joão cabral de melo neto]

cortes

2009-09-30T17:28:00.004-03:00

um dia aprendo a não levantar curativos e mexer nos machucados. cortes devem se curar sozinhos. quietos, no escuro dos esparadrapos.

travessia

2009-09-18T14:54:00.002-03:00

ensaio e ensaio o equilíbrio, mas não chego à metade do fio.

sou melhor em quedas.

trajetória

2009-09-11T18:01:00.003-03:00

"você quase nada viveu, e no entanto, já está tudo dito, tudo terminado. tem apenas vinte e cinco anos, mas sua trajetória está inteiramente traçada. os papéis estão prontos, os rótulos: do urinol de sua primeira infância à cadeira de rodas de seus velhos dias, todos os postos estão ali e esperam a sua vez. suas aventuras são tão bem descritas que a mais violenta revolta não abalaria ninguém. você poderia em vão descer à rua e mandar às favas os chapéus das pessoas, cobrir a cabeça de imundícies, ir descalço, publicar manifestos, atirar à passagem de um usurpador qualquer, de nada adiantará: sua cama já está pronta no dormitório do asilo, seu talher está posto na mesa dos poetas malditos. barco enfurecido, miserável milagre. o harrar é uma atração popular, uma viagem organizada. tudo está previsto, tudo está preparado nos mínimos detalhes: os grandes ímpetos do coração, a fria ironia, o dilaceramento, a plenitude, o exotismo, a grande aventura, o desespero. você não venderá sua alma ao diabo, não irá, de sandália nos pés, lançar-se ao etna, não destruirá a sétima maravilha do mundo. tudo já está pronto para a sua morte: a bala de canhão que o levará há muito foi forjada, as pranteadeiras já estão designadas para acompanhar seu caixão"

[georges perec]

um convite

2009-08-24T17:24:00.009-03:00

banquete é meu primeiro texto para o teatro e estreia, nesta sexta-feira, de um jeito diferente: ao vivo, como nos palcos, mas com transmissão pela internet. ele faz parte do projeto '12 dramaturgos', uma parceria do 'teatro para alguém', com o núcleo de dramaturgia do sesi-british council, do qual faço parte. e você não precisa sair de casa para assistir. é só acessar o site do tpa, às dez da noite. se perder o ao vivo, uma versão gravada da peça estará na página no dia seguinte. me deseje merda! e não deixe de ver.

<<<

2009-08-13T17:17:00.002-03:00

esse aperto talvez seja apenas a percepção de que tudo se repete. todos os dias. o tempo todo.

luz

2009-08-10T17:04:00.004-03:00

mas pode ser que seja o inferno, a claridade no fim do túnel.

...

2009-07-31T16:04:00.002-03:00

em dias cinzas assim, janelas deveriam ser caleidoscópios.

gota

2009-07-15T10:43:00.002-03:00

a vida no limite. na borda da xícara. pronta para transbordar a qualquer instante. com qualquer mexida. a vida escorrida. descida pelos pés da mesa. esparramada. sumida entre os tacos do chão da sala. morro pelo excesso. por você demais. morro por não suportar mais nenhuma gota. o que já matou a minha sede, hoje, me transborda.

fora da gaveta

2009-07-03T13:03:00.001-03:00

"por isso, eu saio. deixo o apartamento vazio, caminhando pela cidade cinza. tentando montar meu quebra-cabeça incompleto. atrás da última peça. sabendo que o caminho até ela pode começar por um desses. por isso, eu não desisto. pode ser por qualquer um. apenas seis passos. apenas seis casas a ser andadas sobre o tabuleiro depois dos dados lançados. seis obstáculos a ser saltados. seis fios de uma longa teia. seis degraus até a chegada ao topo. seis muros a ser derrubados. seis graus de separação."

[trecho de fios de teia, conto para a revista continuum, do itaú cultural, deste mês]

twitter

2009-06-22T16:51:00.006-03:00

se quiser me seguir, venha: @baszczyn

fantoche

2009-06-04T15:45:00.001-03:00

sua mão retirada de repente e o fantoche, agora, sem vida. o boneco que animava o seu teatro, agora, um pedaço de pano. tecido esquecido. de volta pra caixa. mais uma vez, de uma hora para outra, o vazio por dentro. sua ausência me transformando em trapo.

para a serra, então

2009-05-29T14:50:00.004-03:00

"um grande encontro reúne, neste fim de semana, escritores renomados para conversar com o público sobre suas obras e sobre literatura em geral. o objetivo é incentivar o prazer da leitura, possibilitando o contato com autores e livros. nos dias 29, 30 e 31 de maio de 2009, a secretaria de estado da cultura promove a segunda edição do 'festival da mantiqueira – diálogos com a literatura', na aconchegante são francisco xavier, a 138 km de são paulo, que será o cenário para o encontro entre autores de destaque da atualidade e o público. no sábado, dia 30, haverá dois encontros entre os finalistas do prêmio são paulo de literatura 2008. o primeiro deles, com os finalistas do melhor livro do ano: beatriz bracher, menalton braff, wilson bueno e cristovão tezza (vencedor 2008); e o segundo, com os finalistas na categoria melhor livro de autor estreante: cecília giannetti, tiago novaes, wesley peres, eduardo baszczyn e tatiana salem levy (vencedora 2008). os dois encontros terão mediação de manuel da costa pinto. participam também do evento luis fernando veríssimo, luiz alfredo garcia-roza, boris fausto, xico sá e escritor português miguel sousa tavares."

[texto completo e outras informações aqui]

armadilha

2009-05-12T13:15:00.000-03:00

há dias em que não adianta correr. há refúgios aparentemente tranquilos que, de repente, se fecham como armadilhas. vivemos entre ratoeiras.

dia

2009-04-28T21:57:00.002-03:00

desde que foi embora, o mesmo ritual: caixa sobre colo, eu tiro o laço, desfaço a fita, jogo a tampa. e não me animo com o presente. desde que foi embora, eu apenas desembrulho o meu dia. sem etiqueta de troca, não sei o que faço com ele.

clarice l.

2009-04-15T10:50:00.002-03:00

"sempre tive a sensação de mal-estar no mundo, uma sensação de não caber no meu espaço, um desconforto diante de meus pares – eu me pergunto: tenho pares? eu sabia que em mim há uma mulher que tento esconder ferozmente. tenho medo que as pessoas identifiquem meus excessos, essa quantidade absurda de pernas e braços que camuflo sob a roupa que visto. o que diriam se soubessem das muitas que vivem em mim e tentam bravamente, numa luta corporal, projetar-se do meu corpo? tomariam-me por uma aberração?"

fuga

2009-04-06T11:19:00.001-03:00

durante a ida, vou trocando os sapatos para confundir sua busca. deixo pegadas falsas para que nunca mais me encontre. durante a ida, olho para trás e não reconheço meus rastros. na fuga, me perco de você e de mim.

ana cristina cesar

2009-03-27T16:49:00.002-03:00

"escrevo por não poder dormir tranquilamente. faço um texto ruim, submerso em sono, pouco alerta. preciso me esgotar para ir à cama sem lembrança. escrevo para limpar-me?"

mosaico

2009-03-12T09:50:00.005-03:00

é que às vezes é impossível transformar a dor em beleza. montar com ela mosaicos coloridos. lindos. às vezes, cacos devem permanecer cacos. pequenos pedaços, separados para sempre, depois da queda que os criou.

caio f.

2009-03-02T14:19:00.001-03:00

"chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso."

quarta-feira

2009-02-25T13:08:00.005-03:00

é pelo medo que muitos não voltam para abrir o porão. andar pelo silêncio. tatear pelo escuro. guardar tudo em caixas. é por causa do medo do cômodo, sempre trancado, que muitos permanecem fantasiados. máscaras cobrindo o verdadeiro rosto mesmo depois dos dias de alegria.

ferida

2009-02-06T21:47:00.006-02:00

a que tamanho chega a ferida? o corte que você fez e não voltou para soprar. a que tamanho chega o rasgo deixado sem curativo? aberto. abandonado. quanto ainda cresce um buraco que já foi milimétrico? um pequeno traço. a que tamanho chega uma ferida regada todos os dias? cultivada por alguém como se fosse flor.

escuro

2009-01-26T09:40:00.003-02:00

volto para a janela e é outro o céu. o vento sempre carrega o cinza com ele. para longe, depois da chuva. volto a me olhar por dentro e é o mesmo o escuro. não muda. em mim, com tudo fechado, o vento nunca entra, depois da tempestade.

clarice

2009-01-22T09:31:00.000-02:00

"às vezes tenho a impressão de que escrevo por simples curiosidade intensa. é que ao escrever eu me dou as mais inesperadas surpresas. é na hora de escrever que muitas vezes fico consciente de coisas, das quais, sendo inconsciente, eu antes não sabia que sabia"

natal

2008-12-25T13:15:00.000-02:00

quando todos me deixaram sozinho na sala, finalmente, pude me aproximar. tirar os enfeites. os laços. fitas. as lâmpadas. arrancar os galhos artificiais, um por um. quando todos me deixaram sozinho no meio da noite, finalmente, pude ter certeza: debaixo de tudo, um cacto. todos os anos, nós apenas escondíamos os espinhos.

exagero

2008-12-16T15:36:00.002-02:00

por que tanto? você pode me desejar noites em claro, mas não precisa me obrigar a dormir em uma cama de pregos. você pode rasgar a minha pele, mas não precisa jogar sal em cima das feridas. pode me triturar aos poucos, mas não precisa soprar no vento aquilo que sobrou. você pode me fazer andar sobre o pântano, mas não precisa colocar uma carga sobre os meus ombros. você pode me atirar no mar, mas não precisa amarrar um peso em um dos tornozelos. por que tanto? você pode apenas me levar até o abismo, mas não precisa me empurrar. você pode apenas sumir para sempre, mas não precisa me dizer que, de repente, deixou de amar.

castigo

2008-12-03T19:36:00.000-02:00

eu continuo aqui. apesar de ter enchido a lousa com a mesma frase, de ponta a ponta. de cima até embaixo, ouvindo risadas e cochichos. sujando de giz as pontas dos dedos. a mão. o uniforme. pagando o castigo com as bochechas vermelhas. suando por dentro. vergonha. eu permaneço aqui. com o gosto de sabão na boca lavada. com o amargo do palavrão tirado na marra. eu continuo no mesmo lugar. joelho marcado no milho. palma da mão roxa de régua. orelha torcida. tudo pago e eu aqui. esquecido. de cara pro canto. nariz na parede. e esse medo enorme de me virar e ter certeza de que todos foram realmente embora.

semente

2008-11-17T14:30:00.002-02:00

na dúvida, eu ainda cultivo. rego esse pequeno amor todos os dias. é preciso esperar que o broto cresça. na dúvida, é preciso provar para saber se a planta é daninha.

desamores no metrópolis

2008-11-16T12:13:00.007-02:00

dedos cruzados, então

2008-10-16T21:00:00.010-03:00

do globo:

foram anunciados os dez finalistas da primeira edição do prêmio são paulo de literatura, o maior prêmio de literatura do brasil. até o final de novembro, dois escritores brasileiros, um estreante e outro consagrado, serão escolhidos pelo júri. cada um receberá 200 mil reais.

finalistas - melhor livro de autor estreante do ano de 2007:

- lugares que não conheço, pessoas que nunca vi, cecília giannetti (agir)

- desamores, eduardo baszczyn (7letras)

- chave de casa, tatiana salem levy (record)

- estado vegetativo, tiago novaes (callis)

- casa entre vértebras, wesley peres (record)

finalistas - melhor livro do ano de 2007:

- antônio, beatriz bracher (editora 34)

- o sol se põe em são paulo, bernardo carvalho (companhia das letras)

- o filho eterno, cristóvão tezza (record)

- a muralha de adriano, menalton braff (bertrand brasil)

segredo

2008-10-06T16:36:00.007-03:00

embarcação

2008-08-20T21:10:00.006-03:00

carrego coisas pesadas e quase não mais flutuo. há tempos, navego sem encontrar portos pelo caminho. lugares onde se possa parar. descarregar as cargas amontoadas. atirar o que é sobra ao chão do cais. navego enquanto posso, sem conseguir me livrar da bagagem. das pedras dentro das malas. sabendo que a mudança foi com a embarcação e não com o mar. navego, sabendo que afundar é questão de tempo.

clarice

2008-07-25T16:29:00.001-03:00

"gosto dos venenos os mais lentos. as bebidas as mais fortes. dos cafés mais amargos. e os delírios mais loucos. você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer: e daí, eu adoro voar."

você

2008-07-15T10:43:00.003-03:00

você não vale um poema. um verso. a rima imperfeita. uma letra para a melodia repetida no silêncio. não vale. você não vale a madrugada perdida. o amanhecer no sofá. a febre. o vômito. o grito. uma foto rasgada. um diário queimado. os cabides quebrados. não vale. você não vale o corte riscando o pulso. um punhado de remédios. os discos tristes. um solo de sax. a mão por horas sobre o telefone. a espera. um carro no poste. um soco na parede. o vaso jogado no chão, você não vale. não vale um espelho trincado. o copo atirado. o gemido atravessando a cidade. o palavrão. não. você não vale o tempo perdido. a teimosia da busca. mas eu lhe procuro. ainda. eu escrevo versos. faço poemas. eu amanheço na febre. acelero contra o muro. ouço discos riscados. engulo comprimidos em punhados. eu vomito. você não sabe, não imagina. mas eu não aprendi. eu ainda faço tudo por alguém que não vale nada.

wilde

2008-07-02T19:59:00.002-03:00

"todo homem mata as coisas que ama".

aniversário

2008-06-24T10:56:00.003-03:00

há trinta e dois anos de cabeça para baixo, puxado pelo pé, vendo tudo virado. há tanto tempo deixado na mesma posição, sem entender nada. querendo saber, desde aquele dia, até quando o mundo ao contrário.

balanço

2008-06-09T15:41:00.000-03:00

foto: teresa sá

eu espero porque você prometeu. as pernas já crescidas, debaixo da saia, fazem meus pés encostarem no chão, mas eu espero. eu fico aqui. cavando a terra, sem querer, com os sapatos. enchendo de pó as meias. despenteando os cabelos, no ir e vir. cortando os lábios com o vento frio. teimosa. eu fico aqui porque você prometeu. espero porque acreditei quando disse que não seria a última vez. eu permaneço aqui, no mesmo lugar, apertando seu presente entre os dedos. flor seca em uma das mãos. eu espero como pêndulo contando o tempo. vem. não vem. vem. espero, no mesmo balanço, porque ainda acredito que você pode voltar.

sessão da tarde

2008-05-28T19:57:00.005-03:00

"quando conheci eve, havia deixado o curso de direito. ela era muito bonita. pálida e elegante em seu vestido preto, com nada além de uma fileira de pérolas. e distante. sempre elegante e distante. quando as garotas nasceram, era tudo tão perfeito, ordenado. em retrospectiva, era rigidez. ela criou um mundo à nossa volta, onde tudo tinha seu lugar harmoniosamente. diria que era uma palácio de gelo. então, um dia, vindo do nada, abriu-se um enorme abismo sob nossos pés. e na minha frente, havia um rosto que eu não reconhecia mais."

[interiores, woody allen]

colheita

2008-05-19T15:31:00.002-03:00

por que, então, cultivar roseiras se, quando tudo está crescido, é nelas que você se corta? por que tanto cuidado, rega e poda se é um dos espinhos delas que sempre rasga seu dedo no meio do jardim? por que achar que é traição quando o que escorre do ferimento não passa da colheita daquilo que plantou?

palavras

2008-05-07T18:39:00.004-03:00

"todas as palavras boas estão pálidas de exaustão. flores. lua. olhos. lábios. eu gostaria de escrever como se a literatura nunca tivesse existido. eu não consigo".

[victor shklovsky]

armadilha

2008-04-24T14:56:00.004-03:00

se você não percebeu que os dois lados se juntavam, aos poucos, todos os dias, por que saiu antes? por que me disse que este era o nosso refúgio, sabendo que ele se tranformava a cada minuto? sabendo que um dia ele se fecharia, por completo. armadilha. por que prometeu ficar por perto se, no final, acabou me deixando ser engolido? sozinho. morto pelo que era flor e virou planta carnívora.

da gaveta para a piscina

2008-04-15T21:06:00.007-03:00

há coisas desta gaveta que vão parar em outros lugares. alguns deles curiosos, como o fundo de uma piscina. pioneira da dança contemporânea no recife, a cia. dos homens estreou, na última semana, o espetáculo "palavra úmida". a montagem leva para dentro de uma piscina seis bailarinos, desenvolvendo suas coreografias na água, tema central do espetáculo. um trecho da matéria da folha de pernambuco explica o que esta gaveta tem a ver com a história: "a montagem conta com projeção de imagens captadas pelo videasta gaúcho e efeitos especiais idealizados por murilo malta, também responsável pela cenografia. o teatrólogo joão denys emprestou sua voz para narrar o poema "na água", do escritor paulista eduardo baszczyn. a trilha sonora é predominantemente instrumental. destaque para uma canção especialmente concebida para a abertura do espetáculo, criação do músico pernambucano mário lobo e para edson cordeiro, que assina a única música cantada".

na água

eu piso no que sobrou do choro. eu piso no que sobrou da chuva. enfio meus pés no suor que escorreu do meu corpo. na água que nasceu pura. na sujeira saída do banho. eu piso no caldo. na mistura. é nela que me fortaleço. na água que entra pelos vãos dos meus dedos. na que sobe até a cintura. é nela que eu me inundo. com ela que eu cresço. como raiz que se alimenta do que está no vaso, absorvo de volta o que transbordei. lágrimas de amores errados. saliva caída de beijos. suor escorrido pelas costas. medos que transpirei. eu piso no que já foi tempestade e agora é poça. na água que já foi benta e agora é profana. eu piso no que já foi batismo e agora é pecado. no transparente que agora é opaco. é na mistura que me fortaleço. eu piso. sugo. engulo. tomo de volta o que já foi meu. o que veio com a chuva. o que a corrente não levou. o que ainda não secou. eu me encho. me derramo. eu piso na água pra poder mudar com a lua. balançar como onda. acompanhar a maré. eu piso na água pra poder voltar para o lugar de onde fui expulso. pro úmido. silêncio escuro do útero. eu piso na água pra renascer.

bolas coloridas

2008-04-08T20:48:00.007-03:00

mas um dia, você pode ter certeza, o desequilíbrio irá atrapalhar essa sua destreza. interromper suas acrobacias. seus truques. manobras. um dia, esse seu número chegará ao fim, de repente. espetáculo encerrado, de uma hora para outra, pelas bolas coloridas espalhadas pelo chão. um dia, enquanto estiver recolhendo uma por uma, entre tantas vaias, você irá se arrepender. jurar nunca mais fazer malabarismos por tanto tempo com os sentimentos de quem já o aplaudiu.

clarice

2008-04-02T11:52:00.001-03:00

"escrevo por não ter nada a fazer no mundo: sobrei e não ha lugar para mim na terra dos homens. escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. mas preparado estou para sair discretamente pela saída da porta dos fundos."

sessão da tarde

2008-04-01T12:15:00.002-03:00

"quem vai pensar em você quando eu estiver morta?"

[o passado, hector babenco]

meio

2008-03-23T21:18:00.002-03:00

é o seu medo? por que, então, viver no meio se você pode escolher entre o céu e o inferno?

buraco

2008-03-13T17:47:00.007-03:00

no meio do jardim, o buraco gigantesco. cavado, às pressas, porque me disseram que seria a única solução. esperar dentro dele que a terra caísse de volta. avalanche que me encobriria aos poucos. no meio do jardim, o buraco enorme. cavado porque me garantiram que não haveria mais jeito. não adiantava podar, regar, replantar. eu já era raiz morta. ramificações em decomposição. caule comido por cupins. folhas arrancadas por criança maldosa. não adiantava me colocar no canto da janela. debaixo do sol. forçar fotossíntese. minha vida já era fruto bicado por passarinho. maçã cheia de bichos caída sobre a grama. ainda vivo, mas apodrecido. no meio do jardim, o buraco giganteco. é dentro dele que eu espero. me disseram que seria o único jeito. voltar a ser semente e começar tudo outra vez.

mosaico

2008-03-04T15:31:00.002-03:00

juntei meu rosto, transformado em cacos - pedaços caídos sobre o chão do quarto. juntei o meu rosto, com pá e vassoura, depois do espelho quebrado. da imagem dividida ao meio pelo trincar inesperado. recolhi os pedaços de mim, depois de não encontrar mais o reflexo. de não me enxergar no meio da moldura dourada - sobrevivente pregada na parede do quarto. juntei meu rosto, colei os pedaços, sem me reconhecer no estranho mosaico que acabou sendo criado.

sessão da tarde

2008-02-29T12:03:00.005-03:00

"dizem que existe um tipo de pássaro que não tem pernas. ele nunca pára de voar. quando se cansa, dorme no vento. este pássaro só pousa uma vez na vida. quando ele morre"

[dias selvagens, wong kar-wai]

banquete

2008-02-14T12:07:00.004-02:00

por que o espanto se está tudo como você queria? toalha esticada. talhares paralelos. a faca afiada para um corte preciso. por que o assombro se está tudo como você desejava? taças cheias. louça preparada. castiçal iluminando a sala. sombra projetada na parede vazia. por que o susto? a boca escancarada. os olhos arregalados depois da tampa aberta? não era isso o que você queria? o que desejava desde o início? pois o banquete está servido. prato principal no centro da mesa. minha cabeça sobre a bandeja de prata.

separação

2008-01-21T16:53:00.001-02:00

no fim, o que sobra é como cortiça de menina. de moça que muda de quarto. levam os sorrisos com as fotos, mas deixam sempre os alfinetes. fincados.

quebra-cabeça

2008-01-13T14:55:00.000-02:00

só ficava mais tranqüila porque, assim, de longe, ninguém percebia. nessa distância, ela era figura inteira. paisagem. quebra-cabeça montado. idêntica ao desenho da caixa. só ficava mais tranqüila por saber que ninguém chegava tão perto a ponto de descobrir. agradecia ao vício dos olhos dos outros que, de longe, formava a figura inteira. mais tranqüila só por isso. por saber que, nessa distância, ninguém nunca veria que era incompleta. que faltava uma pequena peça bem no meio de tudo.

em dois mil e oito

2008-01-03T18:12:00.000-02:00

"quero escrever o borrão vermelho de sangue com as gotas e coágulos pingando de dentro para dentro. quero escrever amarelo-ouro com raios de translucidez. que não me entendam, pouco-se-me-dá. nada tenho a perder. jogo tudo na violência que sempre me povoou. o grito áspero e agudo e prolongado, o grito que eu, por falso respeito humano, não dei."

[clarice lispector]

jogo de livros

2007-12-19T11:54:00.000-02:00

meu desamores é um dos pré-candidatos para a disputa da segunda edição da copa de literatura brasileira. inspirada no tounament of books, da revista americana the morning news, a competição escolhe os melhores romances lançados no país. dezesseis livros disputam o prêmio em quatro rodadas. a cada "jogo", dois livros se enfrentam: o vencedor passa para a rodada seguinte e o perdedor está eliminado do campeonato. cada partida é decidida por um jurado, que escreve uma resenha para anunciar e justificar a decisão. e você pode participar das eliminatórias e ajudar na escolha dos dezesseis livros. passe por lá, então, vote e não se esqueça do meu.

brincadeira

2007-12-07T16:22:00.001-02:00

foto: teresa sá

pode ir? - eu pergunto, todos os dias. desde o início da brincadeira. desde que me mandou tapar os olhos e contar até dez, antes de poder sair lhe buscando pela casa. pode ir? - ecoa pelo que sobrou dela. pergunta, em forma de grito, enchendo o vazio dos cômodos. mas você não responde. e eu procuro e não encontro e volto. todos os dias. braço sobre os olhos, eu conto de novo, no escuro. pés machucados na madeira já apodrecida, sangue escorrido do corte, sofro, mas não desisto desse esconde-esconde. pode ir?

patos

2007-11-27T21:47:00.000-02:00

eu atiro e ele cai. e outro. e mais um. sonho que mato todos os que me incomodam, como no brinquedo do parque de diversões. patos de madeira, mal-pintados. bicos pretos descascados, eles passam enfileirados sob a mira da arma de rolha. fecho um olho. alinho o outro ao alvo, atiro e eles caem. eu não erro. no sonho, os que me incomodam me deixam em paz. compro mais fichas. volto pra fila. eu me divirto. no sonho, eu não me mato. viro a arma e atiro neles. um. e outro. e mais um. no sonho, todos caem.